Píldoras
En mi patria se secan más rápidos los ríos que las lágrimas
La flor roja de los trabajadores se marchita
En las calles lo único rojo que quedan
es la sangre que bautizan unas botas
Ya no llueve en esta tierra
Porque a los trabajadores nada les cae de arriba
hacen las cosas desde abajo
El plomo ahora es ajeno
Con el único plomo que se trabaja
Está dentro de los cuerpos
envejecidos de bronca
nuestras manos llenas de callos
atados en un rezo interminable
El mundo lo hacen los trabajadores
Aunque el sol les sale más temprano
los empleados mayores
Cobran esos hermosos días
Y brindan con coca-cola
Porque ya no necesitan agua
Si no transpiración, silencio y depresión
Mientras festejan el terror rojo
y nos duermen con píldoras de represión.